Letras perdidas

Reconozco que soy un blogger muy irregular. Tengo temporadas en las que actualizo cada semana y otras en las que me paso meses sin colgar nada nuevo. Sin embargo eso no significa que no escriba.

Cuando abrí el blog tome la decisión de que fuese mi espacio personal en el que poder comentar todo lo que me apetezca, principalmente temas relacionados con el cine. Y normalmente no me ato a convencionalismos y cuando todo el mundo habla de la película de moda yo intento hablar de temas de los que la gente ni se acuerda. Al fin y al cabo, en mi opinión, este mundo contaminadísimo por blogs de distinto interés, se debe entender casi como un diario personal con la contradicción de que aquello que se escribe es público y esconde cierta dosis de egocentrismo.

Dicen que el hábito no hace al monje pero a los que nos gusta escribir -da igual si lo hacemos mejor o peor- encontramos en el blog el medio perfecto para no perder el hábito, valga la redundancia, y sirve para que aquello que manifestamos en forma de palabras no se quede en un cajón escondido. Si bien es difícil que te lean más allá de tu círculo cercano de amistades, algunas veces aparecen desconocidos que para bien o para mal terminan opinando sobre lo que publicas.

Sin embargo uno de mis defectos y no se si alguien lo compartirá es que suelo escribir y luego arrepentirme de ello. A veces escribo algo y lo publico inmediatamente, casi sin repasarlo. Otras veces redacto, leo, releo y tardo unos días en decidir si lo subo o no. Y termino por no subirlo.

Registrando en las entradas no publicadas he encontrado cosas tan dispares como una lista con los momentos que más me han emocionado en la historia del cine, con un completo repaso a la figura de otro "olvidado" como Amando de Ossorio y una reivindicación -o rabieta, como a mi me gusta llamarles- de la película The innocents de Jack Clayton. Todas y cada una de ellas no han sido publicadas bien porque no me gustaba como estaban escritas o bien porque creía que aquello no le iba a interesar a nadie. De hecho, incluso pienso que lo que estoy escribiendo ahora no le importa a nadie más que a mí.

Todo esto me lleva a pensar en algo que me parece profundamente triste. Y es que si yo, un blogger mediocre sin apenas estilo, tengo textos que jamás verán la luz, ¿qué se esconderá en los cajones de gente como Pérez-Reverte, Vargas Llosa, Tom Wolfe o García Márquez? ¿Qué se habrá llevado a la tumba Miguel Delibes o, en su día, Camilo José Cela, Truman Capote o Vladimir Nabokov?

Imaginen todo lo que los grandes escritores, en algun momento, descartaron por no considerarlo suficientemente bueno o de interés general. Imaginen las joyas que nos estamos perdiendo. No me cabe duda alguna de que entre todos los escritos que nunca aparecerán o, incluso, los que jamás salieron de sus mentes, se encuentran las grandes obras maestras de la literatura.

Por eso, desde mi humilde blog, creo que no voy a esconder nada más. No me comparo con ninguno de los nombres que he dicho pero, quién sabe, quizá para alguien, seguramente desconocido, lo que yo creo que no va a aportar nada le sirve para alguna cosa, aunque sea para reirse de mi.